@philblom.bsky.social

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Humaniste en charentaise. Pouet-pouet maudit. Folie autogérée et majorette de la Caf.

Feux la terre se craquelle et se fend les champs en herbe s'embrasent comme des fétus de paille les arbres défoliés brûlent à la moindre étincelle et de la ville on voit les lourds nuages de la fumée qui s'en viennent accabler les prisonniers de leur appartement mettre un masque éviter de sortir une prière pour les pompiers la canicule reviendra avant que les braises qui couvent ne soient éteintes hurler dans le vide trépigner attendre l'orage et la pluie on mesure en milliers d’hectares de cendres et de cadavres d'animaux les dégâts d'un été la stabulation sous des toits en zinc laisse crever les vaches les poules ou les cochons on payera plus cher la viande en automne et tout continuera moins de lits d’hôpitaux d'agents forestiers de canadairs ou de pompiers je compte : un deux trois changeons la société mais comme un adversatif à l'avenir la haine l'emporte remporte le pompon cramons en joie sous les nouveaux étés jetons la pierre à l'africain il transporte avec lui l'intenable chaleur de tout un continent quand on crève de juillet faut-il un hochet à secouer pour nous exonérer des hectolitres de pétrole que notre confort consume ? Le trou de souris d'un avenir vivable se rétrécit dans notre indifférence criminelle
Croissance croassance Baál-Amon contemple le brasier que religieusement l'on t'offre festin de bêtes sacrifiées pour épancher nos inextinguibles soifs matérielles et des forêts et des villages des cendres des cendres et rien ne changera Le culte de la mort nous consume et prélève son lourd tribut d'innocents aux mains vides Baál-Amon nous te louons t'honorons et transformons en feu immense la terre qui t'appartient Saisis-toi du monde comme d'un bordel où chacun se prostitue pour l'once d'or qui vaut plus que les âmes Quand tout brûlera tu seras le maître incontesté du monde invivable que tous nous servons et préparons ô Baál-Amon une religion idolâtre s'est abattue sur nous et a choisi la mort Des illuminés prêchent dans le désert où nous vivrons peut-être peut-être plus et veulent briser nos idoles en plastique et nos amours de pétrole et de gaz qui flambent en même temps que nous il ne restera rien ô Baál-Amon fauche la moisson que tu mérites nous fuirons sans nous retourner avant d'être rattrapés
Cicero J'ai dans la tête un pois chiche qui n'est pas rhéteur En été malgré tout quelques virginales fleurs que je mange à l'automne Tropes un peu et à la ligne je n'apprends jamais Si c'était joli comme dans ma tête que je te cours après Je brûle à tes rayons et le miel de mes mots tambourine aux portes de ta ruche « je t'aime trop beau » Ridicule j'aurais dû mourir comme un français qui ne sait pas dire pois chiche
Fil AFP du Figaro : 10:16 Feux en France, 32 incendies en cours et 50.000 hectares brûlés depuis début 2026, selon Laurent Nuñez
Photo d'une femme fumant à la fenêtre de ce qui semble être une voiture ou un van, légendée : Soraya ne sait pas qu'elle va brûler une ferme avec son mégot. En sous titre : 9 feux sur 10 sont d'origine humaine. Soyons vigilants aux abords de la végétation." Marianne sur fond tricolore en bas de l'affiche
Franchises médicales et remboursement de médicaments : ce que pourraient rapporter les pistes d'économies explosives de Sébastien Lecornu. Titre d'un article du Figaro
En direct - Guerre au Moyen-Orient : Donald Trump affirme frapper l'Iran "très durement" pour venger les militaires américains tués
Affiche du film de Kieslowski Trois couleurs ROUGE
"Collusion avec l'extrême gauche" : Bruno Retailleau dénonce la présence d'un juge du syndicat de la magistrature à une conférence de presse de LFI
Photos de plants de tomates retenus par des liens et piquets.
La sorcière devenue folle La foule bruyante a oublié les bûchers qui embrasent les sorcières malfamées et au bout de quelques quolibets, la déviance se range banalement à l'hôpital psychiatrique Le feu de joie des gens normaux consume Lili à l'écart de son nid quelques fleurs dans sa chambre sans fleurs Sous son sein flétri une bouteille en plastique qui contient des pelures du café les restes d'un repas et quelques sortilèges De son habit gibecière elle sort aussi comme par magie des feuilles des gribouillis des photos des dessins puis sa bouche psalmodie pour les gens pour les dieux d'inquiétantes incantations ponctuées du rire aux larmes par ses malheurs et ses joies du temps passé Douce magicienne elle enchante le ronron des marges de la ville : mégots écrasés sur le bitume sale cannettes éventrées poubelles en flaque de plastique graffiti et chats d'appartements végétaux dans des pots oui elle enchante d'envoûtements légers et de chants d'oiseaux et personne n'en sait rien la ville triste et magique blafarde pesante et infinie qui resplendit à nouveau Ça vaut pas l'exil dans une chambre d'hôpital
Titre du Figaro : Grandes fortunes, cadres dirigeants, retraités : pourquoi les français s'expatrient en Italie
titre du Figaro "Présidentielle : un nouveau sondage donne Marine Le pen gagnante au second tour dans tous les cas"
Petit chien, un golden retriever entre pivoines et capucines.
Le poids des larmes Accrochez vos vestes et vos reflets pâles haut dessus un miroir d'eaux tristes et descendez belles demoiselles! On miroitera sur les flots amers pendant des crépuscules épuisant le temps avant qu'il s'évapore longtemps qu'on est deux, désemparés On miroitera dans une larme de sang perlant sur l’œil magnifique et jaune d'un pouilleux que la peine du monde valait rien jusqu'à ce qu'un enfant mélancolique demande Dis maman est-ce que tu pleures le soir à la veillée?
Titre d'un article du Figaro : le taux de pauvreté à son plus haut niiveau jamais mesuré en 2024 en France, selon l'Insee
Être du bon côté à mille lieues de tout dans le confort entre deux rots tu regardes une colombe c'est ta conscience qui vole vers les cieux c'est si facile de se forger une belle âme sans risquer ni sa vie ni son pain c'est si facile même quand les matins sont bruns ô âme blanche tu ne sais pas où est le cambouis comment est-ce qu'on trempe ses mains dans la fange de l'époque qui voit pas bien plus loin qu'un fait divers au milieu des déflagrations comment est-ce qu'on achète bio quand on a pas un rond comment est-ce qu'on claque un beignet aux fachos quand on a passé l'âge et que leurs discours sont une pisse qui n'incommode personne comment est-ce qu'on stoppe les guerres quand des despotes fous pullulent comme cancrelats blanche colombe blanche colombe il est l'heure de se salir du monde ou le désespoir a gagné et tu ne sais pas comment faire
Peut-être j'écrirai un jour peut-être j'écrirai ton nom sur une carte Palestine le soleil noir de la fraternité est mort plusieurs fois ô phénix il est l'heure de renaître les despotes doivent trembler au pied du gibet ô phénix il est l'heure de renaître les hommes ont soif de liberté et de fraternité des confettis en tapis de décombres au milieu des tanks et des soldats lourdement armés : une pierre c'est la guerre on range la lie dans des tentes où survivre est une gageure génocide une injure quel mot pour les bombes démocratiques qui n'ont rien à envier à celles des criminels un jour peut-être sur une carte Palestine j'écrirai ton nom sauvons-nous nous-mêmes des apocalypses dont on ne renaît pas ô phénix une dernière fois essayons une dernière fois envole-toi et nous montre le temps est maintenant compté
Couverture du livre Vocabulaire de la stylistique de Mazaleirat et Molinié
Article du Figaro "France : la mortalité périnatale continue de progresser, à 11 pour 1000 naissances en 2024"
savent-ils seulement que le houblon ne pousse plus que la guerre est partout l'agenda du moment est restreint se chauffer se rafraîchir se nourrir ou faire un plein : tout est plus cher jette la pierre à l'immigré Hybris et Polémos attablés au banquet des grands se rient de nos misère les poussières cachent l'horizon et mes larmes essuyées me permettent de voir au bout de mon nez : il faut bien vivre les feux et les guerres sont loin des oiseaux chantent les fleurs poussent dans les jardins arrosés deux cafés à la fraîche un croissant une journée volets fermés l'époque mène vers l'abîme et tout y est futile Soleil brûlant tu tonitrues Chaos ! je suis la loi. Fange ! je suis le feu
Hybris et Polémos écarquille les yeux les poussières te font pleurer l'horizon se cache derrière une larme tu l'essuies d'un revers de main et tête baissée tu souris à une fleur du bitume tiède des oiseaux chantent encore les forêts défeuillées s'embrasent la terre se transforme en bûcher des cendres :voilà le paysage qui nous attend bras dessus bras dessous ou bras tendus la une des journaux célèbre Hybris et Polémos descendus de l'empyrée régner sur les vies humaines tu te fais du mouron pour les oiseaux les lapins et les lièvres les chevreuils les cerfs les papillons des forêts décimées tu as perdu foi en l'homme quelques discussions au café « il fait tellement chaud que je ferai mon barbecue ce soir » « heureusement que j'ai la piscine » « j'ai un pack d'eau dans ma camionnette ça va taper » expresso du matin à l'aube de la journée et du désastre Hybris et Polémos fêtent leur noce antique entre trois rots de supporters gris de bière qui zieutent un ballon rond
épitaphe d'un paresseux : Jean s’en alla comme il était venu, Mangea le fonds avec le revenu, Tint les trésors chose peu nécessaire. Quant à son temps, bien le sut dispenser : Deux parts en fit, dont il soulait passer L’une à dormir et l’autre à ne rien faire.
Entre les deux types extrêmes d’attitude éthique que j’ai ainsi cherché à clarifier, oscille la masse des millions de Noirs du Nord et du Sud ; et leur vie et leur activité religieuses sont partie prenante de ce conflit social interne à leurs rangs. Leurs églises sont différenciées, tantôt en groupes de fidèles froids et bien mis, qui ne se distinguent en rien des groupes blancs similaires si ce n’est par la couleur de leur peau, tantôt en grandes institutions sociales et commerciales répondant au désir d’information et de divertissement de leurs membres, évitant soigneusement les questions désagréables tant à l’intérieur qu’à l’extérieur du monde Noir et prêchant de fait, sinon en paroles : Dum vivimus, vivamus5. Mais derrière tout cela, couve toujours en silence le profond sentiment religieux du cœur noir authentique, la force vibrante et désorientée d’âmes humaines puissantes qui ont perdu l’étoile qui les guidait autrefois et qui cherchent dans la vaste nuit un nouvel idéal religieux. Un jour, le réveil viendra : lorsque la vigueur refoulée de dix millions d’âmes se précipitera irrésistiblement vers le but, hors de la Vallée de l’ombre de la mort, où tout ce qui rend la vie digne d’être vécue – la liberté, la justice et le droit – est marqué « Réservé aux Blancs ».
un yacht brûle canicule c'est la vengeance de la terre mille hommes valent des milliards et la terre ne vaut rien épargne à ma langue la poussière des vieux hoquets lutte des classes les crasses contre un système fou tout est à mille et on meurt de chaud dans un tee-shirt Shein acheté trois euros la chaleur s'emballe sale temps pour les prolos épargne à ma langue la poussière des hommes momifiés sur le bitume en édredon de particules longue vie longue vie à l'ère anthropocène qui goulûment avale le monde et détruit
Canicules Épargne à ma langue la poussière qu'elle avale goulûment aux soleils brûlants économise ma sueur qui dévale le long de mes tempes quand l'air est si chaud que l'on n'en peut plus plus de la pluie pour l'herbe jaunie et de la fraîcheur pour les moineaux anthropocène détraqué des data centers grok claude gemini fera-t-il chaud demain et est-ce que les forêts brûleront des vieux et des malades : mort fais ta moisson grok claude gemini est-ce qu'on sera remplacé par une espèce qui vaille veille et ne bande pas sur un PIB dans les marais asséchés les poissons crèvent dans les étables où les vaches macèrent les degrés s'emballent : elles claquent on marche sur des cadavres de poules un bol d'eau dans le jardin pour les zozieaux le soleil tape l'eau est à quarante grok claude gemini comment est-ce qu'on sauve les oiseaux
Titre de journal : Corrections du bac : les consignes du ministre de l'éducation sur l'orthographe et la maîtrise du français ont du plomb dans l'aile.
sous-titre du Figaro : Gestion de l'eau, réintroduction de pesticides interdis... Le projet de loi d'urgence agricole arrive ce lundi au Sénat, le gouvernement inquiet
Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant D’une femme inconnue, et que j’aime, et qui m’aime, Et qui n’est, chaque fois, ni tout à fait la même Ni tout à fait une autre, et m’aime et me comprend. Car elle me comprend, et mon coeur transparent Pour elle seule, hélas! cesse d’être un problème Pour elle seule, et les moiteurs de mon front blême, Elle seule les sait rafraîchir, en pleurant. Est-elle brune, blonde ou rousse? Je l’ignore. Son nom? Je me souviens qu’il est doux et sonore, Comme ceux des aimés que la vie exila. Son regard est pareil au regard des statues, Et, pour sa voix, lointaine, et calme, et grave, elle a L’inflexion des voix chères qui se sont tues. Paul Verlaine, Poèmes saturniens
Du Moyen Age aux années 80, ces canicules qu'ont connues les français au fil des siècle. Sous Louis xiv, pendant la révolution ou encore au XIXe siècle, les contemporains ont subi des canicules aux effets désastreux. Au siècle dernier, les canicules de 1911, 1947 et 1976 en particulier, ont longtemps marqué les mémoires.
Comme un qui s’est perdu dans la forêt profonde Loin de chemin, d’orée et d’adresse, et de gens : Comme un qui en la mer grosse d’horribles vents, Se voit presque engloutir des grandes vagues de l’onde : Comme un qui erre aux champs, lors que la nuit au monde Ravit toute clarté, j’avais perdu longtemps Voie, route et lumière, et presque avec le sens, Perdu longtemps l’objet, où plus mon heur se fonde. Mais quand on voit, ayant ces maux fini leur tour, Aux bois, en mer, aux champs, le bout, le port, le jour, Ce bien présent plus grand que son mal on vient croire. Moi donc qui ai tout tel en votre absence été, J’oublie, en revoyant votre heureuse clarté, Forêt, tourmente et nuit, longue, orageuse, et noire.
Des astres, des forêts, et d’Achéron l’honneur, Diane, au Monde haut, moyen et bas préside, Et ses chevaux, ses chiens, ses Euménides guide, Pour éclairer, chasser, donner mort et horreur. Tel est le lustre grand, la chasse, et la frayeur Qu’on sent sous ta beauté claire, prompte, homicide, Que le haut Jupiter, Phébus, et Pluton cuide, Son foudre moins pouvoir, son arc, et sa terreur. Ta beauté par ses rais, par son rets, par la crainte Rend l’âme éprise, prise, et au martyre étreinte : Luis-moi, prends-moi, tiens-moi, mais hélas ne me perds Des flambants forts et grefs, feux, filets, et encombres, Lune, Diane, Hécate, aux cieux, terre, et enfers Ornant, quêtant, gênant, nos Dieux, nous, et nos ombres.
Affaire Lyhanna : le président du tribunal de Paris met en garde des propositions "empreintes" (sic) d'à peu près
Diatribe d'Attali contre Boucheron qu'il accuse d'antisémitisme.
Titraille, encore du Figaro : Canicule : la consommation d'alcool interdite à partir de 12h00, annonce le préfet de police de Paris.
suite : dans ma grotte dans un boyau obscur des mains sur les parois la finitude de l'homme laisse quelques traces elles servent nos mains d'hommes qui empoignent le mince filet d'avenir qui subsiste pour le pire les absurdes confins du monde où l'on se noie rétrécissent les pôles et la vie
Poème : Un âge plus loin les absurdes confins du monde où l'on se noie rétrécissent les pôles et la vie je suis tombé d'une falaise j'ai trouvé refuge dans une grotte où j'attends l'âge glaciaire en sifflant des bières et des chansons créoles nos croyances nos génomes et nos partitions ah ! si le pas de l'oie fermait sa gueule émancipation tu fais le dos rond fraternité c'est en or sur les mairies mais les que-dalle qui trimballent la misère du monde sur leurs épaules attendront que les angoisses pavillonnaires aient des gages pour Übermensch à l'abri du déclassement des paillassons qui auront pour dîner leur son et leur pâtée la haine est si tranquille qu'elle ne se farde plus hoquets hideux paroles foireuses qui finissent en méthane on supporte les ânes leur égoïsme leurs pollutions c'est l'ère anthropocène folle où durant des canicules stellaires on discute blanchité : allez vous faire mettre dans les contre-allées
Entrefilet du figaro (encore lui) : Canicule : pour la première fois une patiente est morte dans sa chambre d’hôpital, "à priori à cause de la chaleur"
"violence exacerbée", "pays à la dérive", "ensauvagement"... La classe politique exprime son indignation après l'adolescent lynché à mort à Narbonne : titraille du Figaro
Titre d'une alerte du figaro : la mairie de Chessy condamnée à verser six mille euros à un algérien sous oqtf et à son épouse pour avoir refuser de les marier.
Titre du Figaro : Michael Caine vend sa voix à l'intelligence artificielle pour qu'elle raconte l'Odyssée à sa place
Poème : Aux vers qui filent s’asseoir À moitié vides quand ils tintent sans écho Moi déjà plein quand ils se filent Du cerveau de ma tête jusqu'au papier Mes quelques vers préfèrent les vieux bouquins Aux vertes feuilles du mûrier Ils mangent à leur cadence sans même la dignité De laisser la place au silence ou De mourir écrasés sous le poids De ceux qui ont filé bien avant que je ne sois Un tissu improbable m'habille de vers Et mon cul vert couvert de vair Sans autre couverture N'a de métier que quelques verres Ah ! La bouteille de mes ans conjugue Bien mal l'ivresse au présent Sérodokimasie : je ne vaux Que les vermisseaux de ma musette Et ma mémoire trouée dans de bien vieux musées Réalise quelques emplettes pour Me tailler le bel habit Doux et soyeux comme une peau Où je pourrais coudre mes grelots Vers qui ne coûtez que quelques verres Nourriture des zozieaux Je colle au cul de la grasse oie Dans la Nef des cinglés Et le mât où vous désagrégez Les vieux tissus de ceux qui ont chanté un jour Est l'ordinaire où je pends après mes bitures Qui se déguisent de mots Et l'ordinaire de mes maux Qui se gargarisent d'enflures
Photo d'un taboulé.
suite et fin : sous un arbre sur l'herbe jaunie ça boit ça fume : contrôle d'identité drogués improductifs alcooliques trafics la maréchaussée dans son uniforme transpire sous sa casquette les lois imbéciles qui transforment les pas blancs en délinquants et la terre et les hommes ont le ciel en partage et rien ne se partage mieux que la haine le sursaut viendra trop tard hélas
Poème : Un futur trop tard Et la terre et les hommes ont le ciel en partage et le ciel réchauffé cuit comme un four le sol sous nos pieds animaux humanité ont sera les fossiles des énergies fossiles consumées le jour où la terre cessera de tourner le soleil point et tue plus sûrement que l'hiver des vieux dans leur sueur confortablement installés dans un fauteuil regardent la télé avant de tirer leur révérence Réverbérations des chaleurs industrielles qui narguent la santé et fauchent dans des ephad mouroirs où on attend lentement de trépasser sans façon les mal en point Dans les banlieues les mâles au poing rageur cuisent dans les rancœurs du mépris où on les tient des cages hlm où les pauvres en batterie accrochent aux fenêtres des serviettes mouillées la sueur est le lot de la pauvreté la fraîcheur est une denrée de riches une bouche d'incendie laisse couler son eau on crie au saccage à la délinquance à la sauvagerie: la piscine est à cinq balles à trente minutes de bitume brûlant elle est bondée c'est un petit luxe
Dos de la jaquette du film de Pécas avec un synopsis.
Titre d'un entrefilet du Figaro : "Macron a été destitué!" un octogénaire tire sur des gendarmes, convaincu que la révolution a éclaté.
Poème : Fleurs de Beyrouth Liban : Suisse de l'Orient les bombes sont maintenant un remède vendu en officines et le miel le vin les oliviers l'eau les églises les mosquées les arpents brûlés célèbrent l'enterrement collatéral de ceux qui sont là existent jusqu'à mourir à cause de la fatalité Pas un génocide un nettoyage ou une guerre juste la politique de la terre-cratère pour faire oublier un peuple dont l'ajustement démocratique et pacifique se compte en morts en déplacés ou en blessés dans la Bible on trouve jusqu'à la géographie de ce pays martyrisé et dans le festin autocratique des guerres justes celles dont le monde se fout des spectres qui hanteront l'histoire comme on visite un cimetière maudit Liban orient de la Suisse, hélas où la mort passe où l'on trépasse dans l'indifférence
Petit poème emprunté : Souhait Tu pisses dans les trous Un pigeon te chie sur la gueule des fascistes crient à la télé tu hausses les épaules oh ! c’est la vie en brun le brun qu’ils ont choisi et tout le rance qui s’évapore finit dans des discours abjects Ah ! j’ai toute la vie qui me coule du cœur pour sourire aux mamans voilées pour me foutre de ta couleur peace love et fraternité normal jusqu’au banal je scrute pas les poubelles cramées brulez des Bmw ou des Audi j’m’en carre un coin et que les feux de nos festins révoltés accouchent de la fraternité
Poème : Finitude abjure ta foi idiote les barils après les terrils avril souffle le chaud qui détraque patraque embarque vers les canicules de l'été ô saints de glace toute la terre est réchauffée et le calendrier des heures bousculé moissonnera les vieux comme les indigents avant la fin d'été abjure ta foi idiote de gaz d'essence de mauvais tabac qui feront nos journées pendant les soleils déjà brûlants du mai joli abjure ta foi idiote climatise ton air avant de pétroler sur l'asphalte qui glisse jusqu'à la mer les sillons blancs du ciel vont vers des eaux turquoises où se noient des instants volés au labeur j'ai le bilan carbone de dix mille hommes rit un milliardaire plus il y en a plus ça ruisselle sous les aisselles eat the rich en carpaccio de Dublin à Mexico on se fout de tout faut oser tout niquer démanteler le nucléaire avant de laisser la terre aux animaux abjure ta foi idiote
Article de journal sur un conseiller municipal bayonnais qui parsème ses interventions de contrepèteries.
Chairs brunes : animal triste l'araignée a huit pattes un index se tend quelques rires sourds s'éteignent au bout de chaque patte en index la monstration qui plante son ongle dans ce qui cloche ce qui croche ce qui secrètement et intrinsèquement ne se dissout pas dans les sucs de la banale normalité être blanc travailler sur deux jambes la tête froide être mince avancer sans imprécations au milieu du large fleuve qui dévaste ses rives jusqu'à transformer les cloches et les croches en tapis d'alluvions tapis roulant l'index pointé sur des tapis volants une araignée deux araignées tirent sur un fil on ne tisse plus les sucs acides détricotent les sols envolés une barcarolle amère déforme les visages rendus masques d'une haine impassible et tranquille qui ourdit sa vengeance en postillonnant la bile des étriqués le Styx sans espoir ni fin que la catastrophe déroule ses eaux noires serre cueille et cloute au fond les alluvions étranglés fauchés troués dans l'excitation honteuse du malheur commun l'araignée a huit pattes un index se tend sous un soleil de plomb des araignées en farandole fêtent leur tombeau cannibale
Votre serviteur avec une perruque fluo/
Faillite ah ! s'il était président d'un bout d'Afrique ses lèvres - nègres - seraient pulpeuses non ? une fanfare républicaine fêterait des pots de vin abreuvant Paris ses banques et ses milliardaires sa peau - noire - serait exotique et on célébrerait le grand ailleurs avec des accords militaires en musique et en canons écharpe bleue aïe blanche ouille rouge c'est une insulte roi-singe d'une tribu miséreuse qui danse quand la France blanche marche au pas d'une identité rapetissée à la taille d'un saucisson sec est-ce que ça sait encore où distribuer de la haine ? ceux qui ne sont pas entrés dans l'histoire ceux qui en sortent par la petite porte à la croisée des chemins démocratiques égalité donnons leur les singes en pâture tandis que partout se célèbre une méthodique chasse aux pauvres j'irai moi au bal du joli mai chanter encore le temps des cerises et conjurer la rage de l'argent tueuse des pauvres gens
Volaille des ans bruns Oiseau sans ailes chimère des basses-cours où tu patientes canard sans ciel ni nuages poule qui caquette pas bien plus haut qu'une botte de foin un paysan va venir puis un chasseur te oindra la tête de l'huile des malédictions des renards te saigneront gibier démocratique eux qui font artifice de leurs pas feutrés C'est la fête dans la cour pour les fauves de la ferme et du sang sur le billot pour les mauvais sujets ô c'est plus loin que ton tour Tu es poule honorable qui pond œufs à matines réserve républicaine de chair pour les matins bruns et dans des cages pour chapons gras on attend sa pitance car la liberté n'est plus un rêve le fumier des rancœurs le fumet de la répression odeurs de la curée et pourtant le commun bonheur est la seule obligation les embruns de la mer au loin perlent à nos lèvres animales le sel qu'il faut pour faire festin de l'horizon