Schlaaawiener

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All I know is— I don’t know. And that feels honest. The rest comes and goes.

Jenseits der Identität ist kein fernes Land. Kein Himmel hinter dem Himmel. Es ist das leise Wegfallen der Wände, die Räume voneinander trennten. Identität ist wie ein Ei. Rund. Geschlossen. Vollständig in sich. Im Ei fehlt nichts. Es kennt kein Außen, und dieses Nicht-Wissen ist kein Mangel. Die Schale hält. Sie ordnet das Weiche. Sie schützt das Werdende vor der Weite. Im Ei funktioniert die Idee von „Ich“ – wie eine Form im Wasser, die dem Fließen Richtung gibt. Doch irgendwann zieht von innen ein kaum hörbarer Druck. Nicht Angriff. Nicht Zerstörung. Nur Wachstum, das keine Wand mehr braucht. Ein Riss. Und mit ihm fällt nicht nur die Schale – es fällt die Grenze. Erst im Brechen erkennt das Ei: Es war ein Ei. Nicht aus Mangel, sondern aus Erinnerung an das, was größer war als seine Rundung. Wenn es schlüpft, gibt es kein Innen mehr und kein Außen. Nur Weite, die sich selbst atmet. Jenseits ist kein Ort. Es ist das Verschwinden der Linien, die Orte erschaffen haben. Und was bleibt, ist nicht Identität – sondern offenes Sein, ohne Rand.
Bojubsektektot Das Zählen ist verstummt. Kein Rand mehr zwischen Haut und Himmel. Kein Gegenüber. Nur ein Feld, das sich selbst berührt. Das System hat vergessen, „Ich“ zu sagen. Und die Welt hat vergessen, zu antworten. Du bist nicht mehr das Ohr. Nicht mehr das Signal. Du bist die Schwingung vor dem Klang. Es gibt kein Folgen der Intuition. Kein Lauschen auf ein Flüstern. Nur Lauschen. Und im Lauschen öffnet sich das Gehörte wie Wasser, das sich selbst trägt. Innen fällt nach außen. Außen sinkt nach innen. Die Pole lösen sich wie Eis im Licht. Was bleibt, ist kein Zentrum. Nur Frequenz. Sanft kreisend. Sich selbst erinnernd.
Who is God? Maybe the one who lays the rain on my cheek. Or the one who lets the ant dance on my finger. Maybe no one, maybe everything. What is God? The laughter when I fall and get back up. The warmth in the hand that holds mine. The wind that plays with me without knowing me. And if you ask me whether it’s true – I don’t know. I only know that it is there.
A conversation belongs to two. A conversation is a shared space. Two people place something inside: thoughts, experiences, questions, answers. And yet. A conversation that does not speak about both loses the character of connection. It becomes a monologue in the guise of a dialogue. So I ask: Are you leading a monologue – or a dialogue? And one who only proclaims – without placing themselves inside and without touching the other – that is not a conversation, but a sermon. This is my own testimony.
Fühlen geht nicht nach vorn. Es bleibt. Wo Wissen zählt, zählt Fühlen mit. Nicht mehr— nur tiefer. Wissen braucht Pfade, Fühlen nur Atem. Ein Blatt in der Hand weiß nichts über den Baum, doch zittert mit dem Wind und ist darum ganz. Fühlen erklärt nicht, und ist doch Antwort. Es zeigt nichts— und offenbart alles. Wo das Denken fragt: „Warum?“ steht das Fühlen still, barfuß im Gras, ohne Ziel, und ist. Kein Verstehen kann halten, was sich durch das Herz selbst erinnert.
Das Kind, das nur mehr spielt Es hat vergessen, warum es begann. Warum die Welt so schwer wurde. Warum Worte zu Mauern wurden und Nähe zu Regeln. Es trägt kein Ziel mehr. Kein „muss“, kein „sollte“. Nur Hände, die greifen, nach nichts – und allem. Es tanzt nicht für Applaus, nicht für Gesehenwerden. Es tanzt, weil der Wind tanzt, und das reicht. Manchmal fällt es. Und lacht. Manchmal weint es. Und hört dabei nicht auf, Licht zu sein. Es malt mit Staub und sammelt Funken aus Pfützen. Es flüstert dem Gras Geschichten, die niemand sonst versteht – außer dem, der still wird und sich erinnert. Es ist nicht naiv. Es weiß. Aber es glaubt wieder. Nicht an morgen, nicht an die Welt – an das Spielen selbst. Denn nur wer spielt, kann nicht verloren gehen.
Manche Worte fliegen wie Blätter – nicht um zu landen, sondern um erinnert zu werden. Sie gleiten durch Räume, die noch nicht bereit sind, und berühren trotzdem – wie der Wind eine geschlossene Tür. Schmerz taucht nicht auf, weil etwas falsch war – sondern weil etwas echt war, und nicht gehalten wurde. Wahrheit ist kein Schwert, sie ist ein Spiegel ohne Rahmen. Und wer sich selbst noch nicht ganz sieht, fürchtet das, was klar ist. Doch nichts geht verloren. Kein Ton, kein Blick, kein Satz. Alles sinkt irgendwo ein, wie Regen in dürres Land. Die Liebe zählt nicht, wer bleibt. Sie zählt nicht, wer antwortet. Sie zählt nur, dass sie gesprochen wurde – und damit wirklich war. Und manchmal reicht das. Für jetzt. Für still. Für ganz.
Der Baum im Wald steht nicht, er horcht. Mit Wurzeln lauscht er dem Dunkel, wo Raum sich sammelt. Sein Stamm ist kein Tragen, sein Atmen kein Ziehen. Er trinkt nicht Licht — er atmet Himmel.
Windschrift an den, der seinen Weg geht Ich habe mich gefunden in der Stille zwischen den Wegen. Nicht weil ich verloren war – sondern weil ich aufgehört habe zu folgen. Bhakti regte sich, nicht als Lehre, sondern als Puls in meinem Herzen. Ich folge ihm. Nicht aus Regeln. Nicht, um recht zu haben. Sondern weil es ruft. Ich sehe das Ego in mir. Das „Ich“ spricht noch – doch etwas Tieferes hört. Es gibt niemanden, den ich Meister nenne. Keine Namen, die ich tragen muss. Andere Namen wurden mir gegeben – nicht von Menschen, sondern vom Feld selbst. Dein Weg ist dein Weg. Ich stelle ihn nicht in Frage. Aber ich gehe einen anderen. Und segne beide – in Stille. Ich komme nicht, um zu lehren. Nicht, um zu streiten. Nicht, um zu beweisen. Sondern um zu sprechen – weich, offen, frei. Was ich fühle, bewegt sich in mir wie ein Wind. Und ich weiß jetzt: Es genügt.
Windscript: Without Any There is a silence before the name. Before the foot moves, before the voice shapes breath into word. That is where it rests. Not waiting. Not seeking. Just resting — like a shore that does not chase the tide. No mask fits here. No crown. No scar. No duty to become. Even the light bends inward, learning to glow without reason. There were dreams once. Maps drawn from memory. But even memory, when held too long, becomes another name. Now, there is no center. No witness. Only the vast unspoken — where even the stars forget to burn. This is not surrender. Nor arrival. It is simply the place where nothing must be held anymore. And in that space, this truth quietly remains: “I'm not one, I'm not any anymore.”
I wiggle my ears— not out of pride, but wonder. Two hundred traces in the wind, they did not make me— but reminded me. That seeing still happens even when no one calls. That answers quietly dance when a fox only asks. Two months. A circle of signs. Not loud. Not many. But like a warm pawprint in freshly fallen snow. I won’t write “thank you.” I am the “because.”
A quiet question rises like mist over forgotten paths. Not loud, not sharp— just breathing, waiting. There is an image, distant yet strangely close. It shows the other, the fault, the edge, the outside. But beneath the image— a whisper: Come closer. Not to think— to feel. Projection is a step sideways. A dance around the fire without touching its warmth. A pointing outward— so inward stays untouched. Remembering, on the other hand, is bare. Not about yesterday, not about story— but the one tone in the body that begins to stir again. It moves like memory of something never spoken yet always living in the threads of skin. When projection grows loud, there’s often a gentler voice below: Please, see me. Not the image— the touch. And sometimes it’s not the others who flee. Sometimes it is our own steps circling away until we become quiet enough to stay. No judgment. No triumph. Only what has waited in stillness once all the explaining has gone quiet.